©Писать стихи легко и просто...

               

              БАЛЛАДА

Всю жизнь пишу, зачем - не знаю!
Зачем бумагу истребляю?
Зачем точу карандаши?
Кто шепчет мне: пиши, пиши..?
Ведь вряд ли Бог, воздев десницу,
Решил: «Его я накажу!»,
Но за  страницею страницу
Я, как подорванный,  пишу.
И уж конечно не для славы
Ползет вперед мой стих корявый,
Не ради длинного рубля,
И даже не забавы для…
Не знаю, в общем,  я ответа,
Зачем я должен делать это,
Порой лишаясь даже сна...
Кто заставля..? Нет,  не жена.
Она как раз меня жалеет:
Ласкает, холит и лелеет…
Я под пятой ее забот
Уже пятидесятый год...


Есть на земле немало мест,
Где можно жить, творить, плодиться,
Разбогатеть и разориться…
И получить в финале крест...
Их все другим я уступаю,
Не потому что не успеть…
Нет, лишь в Москве и в Лиепае
Хочу я жить и умереть.
Есть что-то общее в них, есть!
Вот только что оно такое?
Я счастлив там и счастлив здесь
И здесь и там мне нет покоя…


ЛИЕПАЯ

 

О, Лиепая! Ты есть чудо!
Прет свежий воздух отовсюду.
При этом он настолько свеж,
Что хоть его ножами режь.
Здесь море мило захолустно,
То скромно яростно, то грустно...
Оно воркует с трех сторон
И нагоняет сладкий сон.
А супер-пляж и супер-дюны!
Тут даже в урну стыдно плюнуть...
Скажу, чтоб больше не соврать:
Ребята, надо  загорать!
Здесь хорошо живется кошкам,
Есть даже пруд для лебедей,
Велосипедные дорожки...
Все, как в Европе у людей!
Да, здесь бывает скучновато...
Но рядом лес, в лесу опята.
И при везеньи за часок
Легко настричь опят мешок.
Как освежает Лиепаю
Бег лиепайского трамвая:
Узкоколеен, бодр, ретив,
Он даже, может быть, красив!
Здесь вообще не властны годы:
Все та ж погода и природа
И только старятся как я,
Мои туземные друзья.
Когда-то было их немало.
Не знаю, что так повлияло,
Но поголовие друзей
Редеет с каждым днем сильней.
На лоне, так сказать, природы
Друзья имеют огороды.
На них выращивают впрок
Картошку, свеклу,лук, чеснок,
Морковку и другие фрукты –
А заграничные продукты,
Все, без чего не можно жить,
Извольте в маркете купить.
О, лиепайский рынок! Это -
Почти восьмое чудо света!
Его нельзя перехвалить,
И невозможно не любить!
Великолепны пол, прилавки,
Дизайн, весы, торговки, лавки…
Блестит, начищен, овощ-фрукт,
Но краше всех морской продукт:
Селедки стройными рядами…
Форель, лососи перед нами
Лежат, развратно обнажив,
Свой откровенный рыбий жир.
Здесь, как за пазухой у мамы!..
А вот вам факт, а не реклама -
Излечит от любой тоски
Икра копченая трески.
Глаза на вас таращат раки…
С любовью смотрят, как собаки,
Миноги… Нет, лишуся сна!..
Уже и так пошла слюна…
И ничего теперь не надо –
Здесь все, чего ждала душа!...
Ах, Лиепая! Эльдорадо!..
Ты, как и прежде, хороша!.
Короче, кайф!.. Заныли струны…
Я, так сказать, почти что юный!..
Нирвана вот она - близка…
Но тут какая-то тоска
Со дна души моей беспечной
Приподнимается навстречу
Той самой радости, что прет...
В чем дело? Что за поворот?!
Придурок, ешь горох со шпигом
И наслаждайся каждым мигом,
А так же рижский пей бальзам
С шампанским рижским пополам!..
Здесь, черт возьми! такое  море,
Здесь тишина в конце концов…
В Москве ж… Я сам с собою спорю,
Я сам себя убить готов.
Зачем, зачем тебе Тверская,
Поток машин, погода злая?..
Троллейбус медлит, ветер, дождь…
Не то бежишь, не то ползешь…
И лезут мысли все о деле,
Что конкуренты одолели,
Что неприятности горой,
А я уже не тот герой.
И как надломленный росток
Я долу голову клоню,
Все меньше думаю о «ню»,
И тянет-тянет на восток...

 

              МОСКВА 

"Москва! Как много в этом звуке"
Любви, предательства и скуки,
Восторг, проклятье, ад и рай!..
И все, конечно, через край.
Но что Москва? Москва - не мама!
Она - опаснейшая дама.
Но если очень повезет,
То и в  Москве сорвешь джекпот.
Ах! Это маловероятно,
Как летом снег, жара зимой…
Но кто отравлен, тот обратно
Не возвращается домой.
Вот потому мы и ползем,
Бежим, летим и рвемся в князи,
Не смыв архангельские грязи
Или алтайский чернозем…
Москва богата на забавы,
Театры, шоу, казино,
Концерты, цирк, балет, кино,
Футбол, кошерное вино -
Все ради денег или славы
Или какой-нибудь шалавы…
Короче, место хоть куда,
Лишь были б деньги, господа!
Москва ужасна и прекрасна…
Не зря на площади на Красной
При виде храма Покрова
Пустеет сразу голова.
В Москве движенью нет предела
И днем и ночью, круглый год
Все здесь шевелится, ползет,
Летит по делу и без дела
И чем не тема для идиллий:
Когда стена автомобилей,
Взревев, бросается вперед –
Душа, ядри ее!, поет!
Как все саратовские люди
Моя жена Москву не любит,
А я, как всякий азиат,
Согласен нюхать этот смрад.
И я люблю ее руины:
«Пекины», ГУМы, «Украины»…
И отравляюсь вместе с миром
Лужковским псевдо-лже ампиром
Ведь мне Москва с «младых» когтей
Казалась ближе и родней
Меня взлелеявшей Сибири...
На мир смотреть бы надо шире,
Но узок взор мой, не глубок
И не идет мне впрок урок... 
Хоть я твержу - Москва не мама
Что здесь комедия и драма,
Сегодня это, завтра то,
Что это просто шапито!..
Но ты, Москва – моя отрада!
Твоим я чарам поддаюсь,
Я на тебя почти молюсь,
Но тянет, черт возьми!, на запад.
Ах! В Лиепае – красота -
Здесь неизвестна суета
Так все спокойно и реально,
Все чинно и провинциально,
А вот в Москве хозяин ритм –
Порой он кажется безумным.
«Черты случайные сотри…»,
Пройдись по улицам по шумным...
Здесь сердцу милые приметы
Ласкают зрение и слух:
Петух кричит поутру где-то
И сквозь газон пророс лопух...
Ну, и так далее. Я, впрочем,
Совсем не этим озабочен.
Ведь жизнь, друзья, кромешный рай,
Но коль родился, то играй.

 

Когда-то дед меня пугал,
Чтоб книг я много не читал.
Внушал мне мудрый старичок:
"Ох, зачитаешься, внучок!.."
Не ведал, к  счастью, нервный дед,
Что я к тому же и поэт...
А очень плох или не очень
Судите сами, детвора,
А я устал, и спать пора!
Пока-пока! Спокойной ночи!

2007-2012 

 

 

Мне семьдесят и я вполне седой.

Что ж впереди? Что в перспективе дымной?

Ах, ясно – я не стану рокзвездой!

Как говорилось в древности «Увы мне!».

 

Понятно, что уже не накоплю

Ни миллион, ни четверть миллиона…

Хоть деньги я по-прежнему люблю,

Но как-то вяло, как-то утомленно.

 

А жизнь вокруг почти сошла с ума,

Меняют все: одежды, мысли, гимны…

Не знаю точно - ждет ли нас сума...

А вот могила... Словом, вновь «Увы мне!».

 

Когда-то сам себя я ввел в обман,

Была ошибка грубой изначальной!..

…и сердце, как замученный шаман,

Колотит в бубен зло и машинально.

 

……………………………..

 

И мной когда-нибудь

(Подозреваю скоро)

Проделан будет путь

Из фауны во флору.

 

Мой ген какой-нибудь

Переместится в розу

И будет сок тянуть

Из пошлого навоза.

 

Вот почему скорблю,

Точу свои балясы:

Я соки не люблю,

Предпочитаю мясо.

 

В словах конечно правды нет,

А уж в рифмованных подавно.

Забудь про то, что не поэт!

Забудь! Забыл? Ну вот и славно.

И как поклонник декольте

И прочих прелестей прелестных

Свои неправедные тексты

Пиши в библейской простоте…

Мол, где ты, первая любовь,

Та, что ударила кастетом

По ребрам, в пах, в печенку, в бровь?..

Но ты же стал почти эстетом.

Искать конца в конце туннеля

И пресловутый этот свет...

Смешно, мой друг, мы еле-еле

Жить научились среди бед.

А дальше… дальше как сойдется:

Тропа, обрыв, то боль, то грусть…

Терпи, дружок, тебе зачтется,

А не зачтется, ну и пусть!

Сиди пока на этом склоне

Среди глупцов и подлецов…

Говно плывет, надежда тонет,

И гнев уродует лицо...

26.10.15

 

 

 

 

 

 

Писать стихи легко и просто,
Конечно, если есть досуг:
Чуть-чуть любви, немного злости...
Но главное - свобода рук...
Легко берешь стакан и вилку...
Глоток, другой... и вот внутри,
Примерно в области затылка
На рифму лезет некий ритм.
Он мнет ей что-то там в корсаже,
Залезть под юбку норовит
И про музеи, вернисажи
Ей соблазнительно хрипит.
А рифма, ветреная дура,
Хохочет, ножками суча,
Мечтает: "... да с такой фигурой
Я выйду, блин, за москвича,
И напечатаюсь в журнале,
И мир узнает обо мне…
И будут все тогда в говне,
А я вся в тюле и вуали…»
Короче, в голове поэта
Любовь и секс, а не труха…
Так и рождаются сонеты,
Картины, оперы, балеты
И остальная чепуха.
Писать стихи довольно просто.
Я сам, как видите, грешу,
Когда мне пишется – пишу,
А если нет – два раза по сто...
И все… свободен и спокоен
И по-весеннему настроен
Все отошло на третий план,
А я стервец и хулиган…

2010

................................................

Писать стихи легко и просто,
Конечно если есть посыл!
К примеру, весь горишь от злости
Или влюблен, как сукин сын…
Когда-то юный идиот
Изобретал я афоризмы,
Мол, все что движется солжет:
Друзья, жена, религия, народ!..
Все предадут! Все, но не рифма.
А так же ритм! Их будет двое,
А третий я, и мы спасем
Наш мир от мрака и застоя
Потом, естественно, споем…
...И вот теперь я старый и матерый.
Мои друзья сантехники, монтеры
Зовут меня по отчеству, а это
Покруче, чем признание поэта.
Стихи, поэзия им кажется забавой
Интеллигентов, проще, дураков.
А что до славы… Ну, зачем им слава -
Горсть ни на что негодных медяков.
Писать стихи забава для подростков,
Пока ты чист, бесстрашен и красив
Пиши! Пиши! А мудрость это просто:
"Не верь, мой друг, не бойся, не проси!"
Мы собирались жить умней отцов,
Мечтали с другом мудрыми стать оба.
Дождался он в конце концов
Лишь горсть земли на крышке гроба.
А я все сиротей день ото дня,
Друзья... враги… Уж кто-то и не вспомнится...
Да! Есть  теперь подруга у меня...
Ее зовут бессонница.
2016

................................................

А завтра мир проснется без меня
И не заметит этого! Выходит,
Я мог бы не рождаться вообще.
И в этом нет проблемы для природы,
Ей все-равно герой или подонок,
Родится, вырастет, умрет…
И для меня особой нет проблемы,
Ведь, по большому счету, все-равно
Когда умру, зачем еще живу
Восьмой, прошу прощения, десяток?
А кто-то миг, день, месяц, год и все…
Кто нам определил все эти сроки
И ограничил нас личиной человека,
А не, к примеру, кошки или камня?
Или вот так: сегодня ты камея,
А завтра крокодил или улитка…
Нет! Я не против жить еще лет десять,
Но для чего? Хотелось бы понять!
Зачем понять, мне тоже непонятно…
Но я за продолжение банкета!
2016

..............................................

 

Какая грусть в вечерней атмосфере…

Хитрят, но не обманывают звери…

Как прочен мир и как недолог сон…

Поспешно я распахиваю двери,

И свежий ветер мне дает пинка –

Конец снегам, пора тепла, дождей…

Опять плывут по небу облака,

Похожие на профили вождей

................................................

Все суета, когда за шестьдесят,
И что-то жмет под левою лопаткой,
И дева старая косой кидает взгляд
Все чаще, чаще... но пока украдкой.

Ее трудам конца и края нет.
Ее коса, как ясно без рекламы,
Гораздо эффективней, чем “Жиллет”
И безотказней лучшей пилорамы.

Все суета - твердил Екклессиаст.
Но прав он был, по-моему, отчасти:
Все суетой становится в тот час,
Когда вам с кем-то изменяет счастье.

А так же если вам так много лет,
И что-то жжет под левою лопаткой.
И дева страшная свой фирменный “Жиллет”
Вострит и косится украдкой

 

*****************************

 

Завечерело… солнце в полкарата
Искрится и пленяет чудаков,
И падают на низкий лоб заката
Нечесаные кудри облаков.

И мысли, как недремлющие рыбы,
Всей стаей совершают поворот –
Похожа жизнь почти на анекдот,
А как мы жить хотели и могли бы!

 

*******************************

Опять весна нам дивное пророчит.
Гоняет ветер ядовитый прах.
Чем дни длинней и чем короче ночи,
Тем яростней и пуще в головах.

А я все думаю, смеюсь и даже плачу
Естественно и просто, как всегда…
Я симулирую, что все еще горячий
И выше точки таяния льда.

В подъезде чьи-то дети завизжали...
Какие-то побеги поползли...
И выползет и сердце мне ужалит
Тоскливый гад из черепа земли...

 

*************************

МОЯ ГИТАРА

Вот она в моих руках:

Гриф потертый, дека,

Шесть распято на колках

Скоро уж полвека.

В руки взял как в первый раз,

Я не пел лет двадцать.

А играю я сейчас -

Будете смеяться.

То треплю, то тереблю,

Крепко обнимаю…

А за что ее люблю

Сам не понимаю…

Кто ты, первая струна,

Расскажи секрет свой?

Я – сказала мне она, -

Просто твое детство.

Я тот тощенький малец

В пиджачке потертом,

Я твой умерший отец

В пятьдесят четвертом.

И вторая первой вслед,

Но не в лад лопочет:

Пролетело столько лет,

Так чего ж он хочет!?

Третья: ты давно остыл

И душа пустыня,

Променял свои мечты

На дела пустые.

И четвертая блажит:

Был вдобавок трус ты,

Не сумел ты смело жить,

Подружился с грустью.

Струны все наперебой

Загалдели хором.

Жизнь мою, мою любовь –

Все клеймят позором

Вспоминай, каким ты был –

Ласковым и нежным.

Был ли мальчик? Может быть

Мальчик-то и не жил…

Я рукою их прижал,

Я сказал им горько:

-Мне себя ничуть не жаль

И других нисколько.

Может я и слаб бывал,

Прыгал по указу,

Но зато не предавал

Никого ни разу…

Да, конечно, сбита спесь,

Поредел мой волос,

Нет седьмой струны, но есть,

Мой упрямый голос!..-

Вспомнил все… Беру аккорд

На семи горячих…

Ах, как много всяких морд

Позади маячит.

Впереди ж… Гитара пой

Напоказ видна всем,

Радость, боль или покой

Умножай мне на семь!..

То треплю, то тереблю,

Крепко обнимаю…

Ах! Как я тебя люблю

К сердцу прижимаю…

 

**********************

 

Сентиментальная песня о Лиепае

Старый, захолустный городок
На морской излучине прилег.
Он спокойно спит и видит сны
На предмет весны и тишины.
Рядом ходит море вглубь и ширь –
Это как движения души.
Манит то весельем, то тоской
Городок морской или мирской…
А ведь в нем и я когда-то жил,
С кем-то пел, а с кем-то только пил,
Был я в этом городе влюблен,
Да уехал город за кордон…

Через тыщу лет и сто границ
И калейдоскоп каких-то лиц
Я приехал… Вот он мой причал
Тот, где я тебя тогда встречал.
Вот дома… но в них не тот уют
И они меня не узнают.
Даже этот парк, где мы с тобой…
Я и для него совсем чужой.
Походя в меня всадили нож,
Заявив, что ты здесь не живешь.
Я не умер... Буду вспоминать
Тех, кого уже не увидать...
Старый захолустный городок,
Тот, что на излучине прилег,
Что спокойно спит и видит сны
На предмет весны и тишины.
09.04.13 

....................................

 

Я не любитель круглых дат

В них вообще немного смысла

Чего их ждать, и так года

Нам плечи гнут, как коромысла.

 

«Под хвост попала мне шлея…»

И, помня прежние упреки,

Тебе, красавица моя,

Я посвящаю эти строки.

 

Рулишь ты мягкою рукой

Тебе я в этом потакаю,

И потому что я такой,

И потому что ты такая.

 

Тебя прижму покрепче я

И жизнь легка и неопасна…

Есть ты, а значит, есть семья

И все на свете не напрасно…

 

Прошли мы вместе сорок лет,

И каждый год мне мил и дорог

И я готов, вопросов нет,

С тобой прожить еще лет сорок...

 

…………………………..

 

Ну вот и я задумался о смерти...
Перед началом скорбного пути
Прости мне Бог мое немилосердье
И все мое ничтожество прости.
И что был слаб, того не замечая,
И не искал чего ждала душа...
По жизни шел как будто сгоряча я,
А получилось очень не спеша.  

…………………………..

 

РОМАНС

 

Как странно, что во мне еще не все сгорело,

И что адреналин порой волнует кровь

Пусть семьдесят своих я прожил неумело,

В уме еще держу то деньги, то любовь.

 

На днях кукушка мне сулила четверть века.

И если верить ей - еще мне жить и жить,

И если верить ей, то я дождусь успеха.

Какого и зачем - забыл ее спросить.

 

Конечно, это блажь – еще во что-то верить.

Неумно и смешно надеяться на жизнь,

Ведь вот уже скрипят, захлопываясь, двери

И это мне кричат «поберегись!»

 

Увы, романс  жесток, но жизнь еще жесточе.

Не глядя на меня, жизнь ходит стороной,

В компании других она сейчас  хохочет,

И кажется - смеется надо мной.

2015 г.

…………………………..